Centaurée

Les fleurs sont des mots, les mots sont des fleurs. (Proust)

Camouflée au profond et toujours un rêve
Elle est la virginale mémoire qui ne s'achève
Non tout à fait réel, essuyant une larme d'eau
Tardivement éclose d'un vers de ce cher Rimbaud
Au fil de ses pétales, elle mire l'aube s'éveillant
Une fois encore par le secret… fuyant
Reflet d'un crépuscule naguère si verdoyant
Évanescente drapée dans son orgueil solaire
Elle invite les amants à la nuit millénaire

JrB, Strasbourg, 22 décembre 1984

Les mots que l'on n'a pas dits sont les fleurs du silence.

Proverbe japonais